Роман с продолжением — 1
Антон Рубин привык путешествовать налегке. Он никогда не брал с собой много вещей, а только золотую кредитку и мягкий рыжий портфель, в котором умещалось ровно то, что требовалось молодому мужчине на пару дней, чтобы обустроиться на новом месте. Этот портфель он купил себе «на вырост» с первой зарплаты, как только пришел работать в «Траст-Никель» десять лет назад. Антон ощущал себя тогда абсолютно свободным, и сегодня, обремененный ответственным постом, важным проектом, а с недавних пор еще и статусом женатого мужчины, тосковал иногда по тем временам.
Теперь рыжий портфель лежал на антресолях в просторной гардеробной его роскошного пентхауса на двадцать восьмом этаже дома № 12 по улице Свободы города Верхнедонска. Заглушив машину, Антон посмотрел на стрелки часов — почти полночь — и вышел в голубоватый сумрак подземной парковки, мягко клацнув дверью. Пока взмывал в лифте на крышу, мысленно перебрал перечень выполненных задач и нерешенных пока проблем. Перевес был в пользу первых. Все под контролем. Ну, или почти все, если не считать досадной заминки с защитниками природы. Нет, он вовсе не против природы, но в данном случае защищался как раз Антон. Кстати, надо глянуть ночные новости, служба охраны доложила, что сегодняшний пикет под окнами офиса снимало местное телевидение. Лифт замер и бесшумно раздвинул двери, выпуская пассажира на ярко освещенную площадку, устланную гладким, в черно-белую шашечку мрамором. На площадку выходила одна единственная дверь без номера. У стены скучала кованая скамейка, на которой никто никогда не сидел.
Антон вошел в квартиру и бросил звонкую связку ключей на стеклянный столик, рискуя разбить хрупкую поверхность — и кто только придумывает делать стеклянные столы в прихожих? Распустил галстук, зашел в стерильную кухню с матовым кубом в углу. Свет в комнатах зажигался автоматически, услужливо повторяя маршрут хозяина. Антон плеснул в пузатый бокал немного коньяка и вышел на террасу.
Внизу, у его ног расстилался мерцающий огнями Верхнедонск — город, в котором Рубину предстояло прожить ближайшие два-три года. Свежий ночной ветерок ласково потрепал Антона по затылку, пощекотал шею. Чрево мегаполиса пульсировало, пронизанное кровеносными сосудами магистралей. По ним, обгоняя друг друга, сновали молекулы автомобилей. Переливались разноцветные вывески, тускло светили сигнальные огни небоскребов. Верхнедонск гудел ровным монотонным гулом, состоящим из дрожанья проводов, шороха шин, нервных сигналов клаксонов и какофонии технологических шумов. К этим звукам примешивались радиоволны десятка частот, далекий рев самолета и людские голоса, отчетливые, умноженные эхом витрин. Но по-настоящему услышать шум большого города можно, лишь возвратившись сюда из глухонемой тишины какой-нибудь Богом забытой деревушки. Все познается в сравнении.
Антон вернулся в квартиру и включил плазменную панель. На экране пританцовывал крашеный блондин в облегающих малиновых брюках и драматически заламывал руки. Звук был отключен. Лишь когда за спиной блондина появилась хмурая толпа людей с плакатами, Антон догадался, о чем речь, и прибавил громкость.
— Приезжие дельцы посягнули на самое святое — на наш Чернавский заповедник! — захлебывался репортер. — Здесь, на этой площади, собрались те, кому небезразлична судьба реликтового леса, редких, занесенных в Красную книгу животных, судьба всей живой природы и экологическое здоровье Верхнедонска.
Слово дали пикетчикам. Те сбивчиво, но убежденно требовали прекратить никелевые разработки. Эколог в толстых запотевших очках сыпал цифрами и формулами. Усатые казаки, наряженные в шаровары с лампасами, грозили шашками. Причитали старухи в платочках. Белобровый парень выкрикивал в микрофон нецензурные слова и созывал всех на баррикады. Затеяли писать петицию и собирать подписи. Словом, общественный протест налицо. Народный бунт — бессмысленный и беспощадный!
— Сможет ли народ остановить безумие? Что победит: жажда наживы или голос разума? Это зависит от каждого из нас, — подытожили малиновые брюки. — С вами был Никита Мано, телеканал «ЖЖЖ».
Антон выключил телевизор и лег спать. (продолжение следует)
Другие материалы автора — на авторском сайте Алены Даль «Своя дорога».